Культура:

Поэзия

29.01.2024

Культурный проект «Родная речь»

Автор: Редакция «НГК»

1704

Литературное творчество жителей юга России

Посвящаю моему отцу

Добротолюбова Нелли Алексеевна 1950 года рождения. Образование – высшее. Пишу романы, стихи. Стихи о войне посвящены моему отцу, Линник Алексею Ивановичу. Отец прошёл войну от Краснодара до Германии. Имеет орден Красной звезды и медали.

Над землёю стоит тишина

Над землёю стоит тишина,
Пять минут до начала атаки,
Тишина так солдату нужна,
И мне снятся вновь красные маки...

Собрала ты в охапку цветы
И бежала по полю босая,
А теперь, дорогая, где ты?
О тебе ничего я не знаю.

Всё пишу и пишу я тебе,
Шлю солдатский я свой треугольник,
Доломаем врагу мы хребет,
И вернусь я в Донское раздолье.

Выйдешь к Дону встречать ты меня,
Где нет макам числа и нет края,
Жаворонки там в небе звенят,
И вода холодна ключевая.

Третий год от тебя нет вестей,
Ни детишки, ни мать мне не пишут,
Ничего нет на свете страшней,
Чем война, дорогая, ты слышишь...

На листочек упала слеза,
Растеклась фиолетовым кругом...
Написал он: «Простите, гроза
Здесь над польскою речкой, над Бугом...»

Над землёю стоит тишина,
Пять минут до последней атаки...
Дорогая, ты так мне нужна,
Жди меня у реки, там, где маки…

Люба-Любочка

Сидит старик на лавке пред парадом,
Грудь в орденах, седая голова,
И думает: «Мне почестей не надо,
Была бы моя Любочка жива...»

Ах, Люба, Люба, Любочка, когда-то
Ты выносила нас из-под огня,
Девчонка юная из медсанбата,
А влюблена была ты лишь в меня...

Я жив остался, так судьба решила,
А ты осталась в Польше навсегда,
Теперь цветочки на твоей могиле
Никто не поливает никогда...

За что же, Люба, ты моя берёзка,
Такая злоба гложет край чужой?
А мне глаза вновь застилают слёзы,
Когда листва шумит над головой...

Идёт парад, гремят стальные танки,
А в сердце нескончаемая боль,
Мне душу вынимают наизнанку
Твои глаза, в них вечная любовь...

Нелли ДОБРОТОЛЮБОВА

В ярких брызгах зелёного солнца

Стихи из нового сборника Анны Мамаенко, вышедшего в серии «Новые имена».

Анна Мамаенко родилась и живёт в Краснодаре. Работала помощником библиотекаря, сторожем, редактором издательства, землекопом в археологической экспедиции, литературным консультантом, подсобником на стройке, озеленителем, завлитом театра и собкором в газете.

Финалист VIII Всемирного поэтического фестиваля «Эмигрантская лира – 2016» (Брюссель). Гран-призёр и победитель в номинации «Поэзия» Всероссийского литературного фестиваля-конкурса молодых авторов имени А. Чижевского (Калуга, 2021). Лауреат Всероссийского молодёжного литературного конкурса «ДНК-фест» (Элиста, 2022). Лауреат Всероссийского фестиваля-форума «Капитан Грэй» (Мурманск, 2022). Победитель проекта «Литературные резиденции» АСПИ (Оренбургская область, Чёрный Отрог, 2022). Как победитель секции поэзии Всероссийского семинара-совещания молодых писателей «Мы выросли в России» (Петрозаводск, 2022) получила право издать эту книгу.

Стихи публиковались в журналах «Плавучий мост», «Наш современник», «Урал», «Знамя», «День и Ночь», «Новая Юность», «Алтай», «Формаслов», «Юность», «Литературная учёба», «Эмигрантская лира», «Слово Забайкалья», «Симбирскъ», «Журнал ПОэтов», «Кольцо “А”», «Чаша круговая», «Образ», «Дон», «Южная звезда» и других печатных и сетевых изданиях.

Симфония № 8 для троллейбуса с оркестром

С корнями заросшем космосе
задумчивый Первый Встречный
сидит за чёрным роялем
и препарирует вечность.
Звуки сшибаются лбами,
летят разноцветные искры.
Встречный грызёт карандаш
и пишет Богу расписки.

А мимо летят зодиаки,
хвостатые бродят кометы.
Ступа с Бабой Ягой
пролетает со скоростью света.
Первый Встречный смеётся,
и смех его будит эхо.
Он дождался троллейбуса
и в светлую даль уехал.

Расписки Первого Встречного
плывут, как грустные рыбы,
туда, где случится нерест
и неминучая гибель.
Бог за штурвалом троллейбуса,
в ярком жилете новом,
с полным салоном зайцев
чешет без остановок.

Органные фуги Баха
прячутся в чёрных дырах,
сопровождая схватки и агонию мира.
На остановке облезлой,
на заплёванном фоне
сидит Гавриил Архангел,
играет на саксофоне.

Планеты висят на ветках
и симфонически бредят.
Бог на восьмом троллейбусе
в депо на цыпочках едет.
Музыка плавно раскачивает
обитателей райского ада,
когда разгорается ветер
внезапного листопада.

Уходит пешком Архангел,
на крыльях несущий осень.
Дремлет в депо троллейбус
под радостным номером восемь.
Зайцы во сне линяют,
к Богу прильнув гурьбою.
Одна только музыка бодрствует
и бредит сама собою.

Стремянка для Луны

Серая горлица
в ярких брызгах зелёного солнца.
На ветвях распускаются сказки,
что вчера ещё были мертвы и молчали.
Но сегодня с утра прилетела голубка,
и жизнь была в её клюве.
Зашумела земля,
поднимаясь весёлым медведем.
Птичий гомон
завязал в узелки непокорные травы
на долгую память.
Только спящий бродяга
не увидел всего,
прирастая к земле этой тёплой.
На глазах его нежились божьи коровки,
и пчёлы нектар собирали.
Становились деревьями руки,
а в клетке грудной жило сердце,
вот уж год как само по себе,
в мягком гнёздышке трав полевых
и птичьего пуха.
В фиолетовых сумерках
приходили вечерние звери
осторожно смотреть,
как Луна крадётся по небу.
Как линяет Луна,
и её серебристая шерсть опадает на травы,
превращаясь в русалок
и белых коней молчаливых.
Колыбельные сердце шептало,
и клетка грудная
становилась серебряной лестницей.
Думало сердце:
«Вот приставлю я эту стремянку
к небесному своду
и Луну позову к себе в гости».
И грустила Луна,
понимая 
 не хватит ступенек...

Репортаж с переднего края

Посвящение защитникам Отечества

Дорогой Победы, или сказ о русской печке

Я слышу: колотится сердце,
Стихает солдатская речь.
Увидели мы под Донецком
Сгоревшую русскую печь.

Враги, как могли, огрызались.
Ушли, но спалили село.
Но русская печка, казалось,
Хранит вековое тепло.

От горя она почернела
И треснула пополам –
Мол, я для враждебного тела
Тепло никогда не отдам.

Качается почва от взрывов,
Как будто проходит экспресс.
Зарос вездесущей крапивой
Прошитый осколками лес.

А печка, как скорбная свечка,
И чувств моих нежный накал.
Я печку, родимую печку,
Как маму свою, обнимал.

Лесное далёкое детство.
Я силушкой в детстве окреп.
А печка – возможность согреться,
Она – и здоровье, и хлеб!

Я помню донбасское лето.
Цветами сражён наповал,
Я вместе с бригадой поэтов
Стихи горнякам посвящал.

Улыбчивый Ваня Савельев,
Старшинов – поэт, фронтовик.
И каждый на деле поверил:
Донецк и красив, и велик!

Сегодня февральская стужа –
Мороз – аж под тридцать один.
Мой Игорь разведчиком служит,
Уходит в разведку мой сын.

За сына я нынче спокоен –
Спортсмен и отличный стрелок.
Он – русский, классический воин –
От печки шагнул за порог…

От северной, вятской, родимой,
Что греет в суровом краю.
Сегодня во вражеском дыме
Я в сыне себя узнаю…

***

Сын мой на севере рос,
Рос среди белых берёз,
Рос он на печке, вобрав
Запахи зёрен и трав.

Есть у избушки сердечко –
Это любимая печка.
Печка – и модно, и круто,
Кладезь тепла и уюта.

Греются руки и лица,
Валенки и рукавицы.
Исподволь и неспеша
Греется наша душа.

Печка – не средство от скуки,
Тёплые мамины руки.
Печка – целебная сила:
Раны у папы лечила.

А под тулупами тут
Воины наши растут.
Рядом с тулупом духмяным
Меч – он пока деревянный.
К месту народу поведать –
Рос я со словом – «Победа!»
Помню, отец повторял:
«Русский всегда побеждал!»

Русь из глубин поднималась,
Русь на избушках стояла.
Пусть он возвысит по-русски,
Сын мой, победное чувство!

Именно с печки позвали
Нас «Богатырские дали».

***

Что такое красота?
Храбрость, зоркость, доброта!

А ещё моя судьба –
Богатырская тропа.

А ещё скажу, друзья:
Это Родина моя!

Край красивый и суровый,
Здесь родились Васнецовы.

Зародились здесь не зря
Русских «Три богатыря».

В русской северной тиши
Необъятна ширь души.

Дом-музей расправил плечи.
Здесь в морозы пышет печка.

Обстановка говорит:
«Здесь растут Богатыри!»

Дети знают: путь от печки
С васнецовского крылечка.

Здесь тропу в лесах порой
Называют боевой.

Не боятся наши дети,
Что в лесу их ждут медведи.

Чтобы страх преодолеть –
Надо громко песни петь.

Меч из дерева полезно
Заменить на меч железный.

Доброй сказкой, слов не тратя,
Закаляется характер.

Так без жалоб и без всхлипов
Здесь прошёл солдат Архипов.

Шли тропой лесною, мглистой
Космонавты, журналисты.

Кто в чащобе громче, звонче?
Детский садик «Колокольчик»!

Богатырский путь зовёт
Русский праведный народ.

Враг коварный, не забудь:
Русь к Победе держит путь!

…Отчий край. Мороз свирепый.
Сто дымов уходит в небо.

Стреловидные столбы –
От любой родной избы.

Да, от печек дымный след
Так похож на след ракет!

 След скрывается из глаз –
Защитить родной Донбасс!

Владимир АРХИПОВ
член Союза писателей России,
председатель Союза писателей Кубани,
организатор и ведущий фестиваля искусств «Богатырские дали» с 2001 года.
Февраль 2024 года

Нет, не молчат с портретов стёртых лики

Жизнь продолжается. Она — эта жизнь, интересная штука в любом возрасте. Только нужно уметь разглядеть чудеса. Поэзия — лакмусовая бумажка буден. Мы — люди, которые всё время пытаемся ставить опыты над жизнью. Не всегда удачные. Но живущие в нас дети, верят, что всё будет хорошо. И я в это продолжаю верить в своих строчках. Читатель! Если пожелаешь, ты сможешь почувствовать эти заклинания хорошего и вечного! Только наберись терпения и разгляди философию жизни...

Портрет бессмертных

Моих друзей всё меньше в шумном мире,
Труднее спорить с жизнью одному.
Висят портреты по углам в квартире,
Истории, подобные клейму.
Наследник мой избавится однажды
От незнакомцев в форме полевой.
Покажется, что прошлое неважно,
Затянет омут жизни деловой.

Мой внук, прошу, не прячь рассказы деда,
Не убирай в хранилище альбом.
Не только на войне была победа
Добытая смертями и штыком.
И нам «портретным» доставались беды,
В Чернобыле не струсив, в пекло шли.
Когда-то были с другом сердцееды,
За жизнь сражались от большой любви.

Вглядись в улыбки офицеров статных,
Раскрашенных внезапной сединой,
В событиях полученных нештатных,
Но в старых фото, каждый был живой.
Поверь, хотелось прокричать потомкам,
Поведать правду, рассказать о том,
Что недогляд и сбой одной поломки,
Весной навек разрушил взрывом дом.

Как результат - солдатские  уходы,
Последствия всемирных катастроф.
Но жизнь дарует в новых семьях роды,
И знаю я, мой внук, к любви готов.
Нет, не молчат с портретов стёртых лики,
Из прошлого услышь наш крик души:
«Солдатский подвиг пусть опишут книги,
Портрет бессмертных спрятать, не спеши…»

День Красной армии
(Был установлен в РСФСР 27 января 1922 года)

Особый День, волнующая дата,
Цветы рекой у Вечного огня.
Под мраморной плитой Судьба Солдата,
Кто прожил  жизнь короткую, не зря.
Кто верил в чудеса, в свою бессмертность,
Забыв в боях кровавых слово страх.
Вела Отвага в бой, мужская Честность,
И вкус  Победы горький на зубах.

Нет у Судьбы солдатской громких званий.
Равняет смерть, оставив имена,
Для будущих геройских подражаний,
Чтоб за Победу значилась цена.
И миллионы строчек на скрижалях
Бесценным грузом растревожат взгляд.
И прошлое кричит на пьедесталах,
Солдатский Подвиг мраморы хранят.

Кладу цветы живые к лику деда
И миллионам павшим на войне.
Была для Судеб всех одна Победа,
Что памятью посеяна во мне.
И как мужчина, я Судьбы хранитель,
И для своей Отчизны я – форпост,
Для нечисти любой я усмиритель,
Охранник и смотритель вешних гнёзд.

Особый День, волнующая дата,
Цветы рекой у Вечного огня.
Под мраморной плитой Судьба Солдата.
А рядом строй, как прежняя броня…

Александр СГАДОВ

Казаки, казачки...

Эта ночь, сказка-ночь,
Нам решила помочь.
Новый год – новый друг...
Всё сияет вокруг!
Может, к нам, на Кубань?
В Пересыпь, на Тамань...
Здесь казаки живут,
Здесь тепло и уют.
Казаки, казачки, джигитовка, скачки!
Веселится народ,
Счастье в дом к нам идёт,
Подходи, не робей!
Полну чарку налей!
Ты ж казацких кровей!
И любить, и плясать,
И с врагом воевать – 
Всё умеет казак.
И шутить он мастак!
Будем крепко дружить
И в ладу мирно жить.
Будем петь и плясать,
Хлеб-пшеничку сажать.
Казаки, казачки, джигитовка, скачки!
Веселится народ!
Счастье в дом к нам идёт!
Подходи, не робей.
Полну чарку налей!

Ольга МАТЫЛЬКОВА

Я школой до сих пор ещё болею…

Гавриленко Ольга Николаевна по профессии – учитель математики и физики. Работала в одной из школ станицы Новопокровской. Стихи начала писать в 2014 году. Первым было стихотворение «Цветы деду», под впечатлением праздника Победы. Потом появился цикл стихов на тему ВОВ. Темы стихов различные: времена года, шуточные, детские, о России, есть несколько переводов с английского, стихи о музыкантах, много стихов об СВО. Участница седьмого международного фестиваля «Степная лира», который проводится в Новопокровском районе Краснодарского края.

***
Я не жалею, что подалась в учителя,
А знаешь, я нисколько не жалею,
Что подалась тогда в учителя,
Что школой до сих пор ещё болею,
Да… видно годы прожиты не зря.

И, видит Бог, всю жизнь свою училась,
Да, да… училась, даже от детей,
Ругала школу и порою злилась
На бестолковость спущенных затей.

На вечное безденежье и крохи,
Что падали нам с барского стола,
Но шла всегда упорно на уроки
И мысли прочь бунтарские гнала.

Откуда-то внезапно брались силы,
Лишь только прозвенит шальной звонок,
И боль любую, что в себе носила,
Я забывала, отправляясь на урок.

И где бы с дочкой мы не побывали,
При встрече мне кивает детвора,
Смеялась дочь: «Печать на лбу, чтоб знали:
Идёт учитель из соседнего двора».

Жила я в том же ритме, что и дети,
И было, в общем, некогда стареть,
Бежала на работу на рассвете,
И так всю жизнь… такая круговерть.

А одноклассникам своим смотрю я в лица
При редких встречах, как бы невзначай,
И вижу, что моложе лет на тридцать,
И не виной здесь мой зелёный чай.

А что же годы?.. никуда от них не деться,
И подбирается к нам возраст не спеша,
Уже у внуков пролетело детство,
А в нас… всё та же юная душа…

***

Всё мне близко в тебе, Россия

Всё мне близко в тебе, Россия:
Белый ситец твоих берёз,
Рек разливы под небом синим,
Размышленья под стук колёс.

Небогатые домики, хатки
Средь бескрайних твоих полей,
И народ, что при малом достатке,
Гордый!... так, что поди, одолей!

Я люблю твои росные зори
И луга, где пасутся стада,
На твоём огромном просторе
Всем найдётся частичка труда.

Всё мне близко в тебе, Россия,
Пусть хранит тебя твой Водолей,
Пусть дарует несметные силы,
А меня, как дитя, пожалей…

***

Я на экране вижу только руки

Сегодня в «Одноклассниках» посмотрела ролик. Потом потеряла его благополучно, но весь день кадры крутились перед глазами...

Я на экране вижу только руки
Хирурга и какого-то бойца.
Лязг инструментов… от бойца ни звука,
А в кадрах нет ни одного лица.

И к ролику шёл комментарий,
«Боец один держал всё утро бой…»,
И почему он был один, того не знаю,
Он тот прорыв перекрывал собой.

Хирург перчатки режет осторожно,
Они как будто к коже приросли,
Я вижу, это делать очень сложно,
Все руки в ранах и запёкшейся крови.

Он перекисью промывает раны
И нежно оборачивает в ткань.
Бойца бьёт дрожь. Как сильно он изранен!
И где конец терпенью? Где та грань?

Ножом хирург неспешно режет брюки,
Там ноги сплошняком иссечены,
И снова тишина, лишь только руки
Касаются подарочков войны.

Боец молчит... А я ругаюсь матом!
Да сколько продолжаться же должно?
Что руки эти держат автоматы,
Что это не военное кино!...

И я смотрю в экран, мне очень больно…
Мне больно это видеть, чёрт возьми!
И начинаю я стонать невольно,
Хочу склониться перед этими людьми!

Перед хирургом, что не спит ночами,
Он режет, шьёт как будто бы швея,
И покурить выходит под лучами,
Когда бледней становится заря.

Перед Солдатом стану на колени,
За то, что жизнью жертвует своей,
Что ОН, не Я является мишенью,
Чтоб сохранить Отчизну для детей.

***

Когда-то в деревне жили коровы

Когда-то в деревне жили коровы,
И в воздухе пахло парным молоком,
Под радостный лай собачонок дворовых
Домой чинно шли со своим пастухом.

И пахло от них травой луговою,
Навозом, прилипшим на хвост и бока,
Полуденным солнцем, водою живою,
Картина, знакомая на века.

Их ждали в воротах мурчащие кошки,
Кормилицу каждую «знали в лицо»,
И знали, что им обязательно в плошку
Нальют молочка, принесут на крыльцо.

И куры, кудахча, заладят вопросы:
«Где были, что видели, ладно ль в миру?»
И дед на пенёчке, присев с папиросой,
Смотрел, как подходят они ко двору.

А бабушка вкусных оладий нажарит,
Сметанку и кашу подаст ко столу,
И щедро ту кашу маслом заправит,
И рада душа тишине и теплу…

Прошли времена… исчезают деревни,
А с ними и тёплый коровий уют,
И лишь впечатленья какие-то древние
Спокойно забыть это всё не дают.

Нужны на Руси и деревни, и церкви,
Большие, красивые города,
Для русских деревня – и корни, и ветви,
Где душу согреть мог бы каждый всегда.

Ольга ГАВРИЛЕНКО

Зачем бежите вы от счастья

Анна Перевозова родилась в г. Нальчике Кабардино-Балкарской Республики, 03.11.1980. Живет и работает в пос. Мостовском Краснодарского края. Врач-невролог. Член районного поэтического клуба «Ключи Предгорья». Автор сборника стихов «Лети-лети, моя любовь…» (2010 г.), а также страничек в коллективных сборниках «Кубань в зеркале поэзии», «Мозаика Юга», «Молодая Гвардия». Переводит стихи белорусских, украинских поэтов и поэтов кавказских республик с их родных языков на русский.

***
Задыхаясь от бега, от жара,
На твоих замираю руках…
Я до них дожила, добежала,
Чтоб от счастья стучало в висках!
Принесла с собой запахи мяты
И тепло отгоревшего дня.
Никогда не забудешь меня ты.
Никогда не разлюбишь меня.
Не придётся мне думать об этом.
Не придётся тайком ворожить.
Разве можно расстаться со светом
Или где-то без воздуха жить?
Я тебя отняла у тревоги,
Оградила от бед, обняла…
Если б смерть нам не ставила сроки,
Я б у смерти тебя отняла!

***
Смотрю на эти облака,
На сосны, тонущие в небе…
А мы всё тонем в пустяках
И мыслях о насущном хлебе.
Я вижу моря изумруд
И даль прозрачно-голубую…
А нас всё идолы зовут,
Всё ищем долю мы иную.
Я покоряюсь и молчу,
На скалы выбитые глядя…
А мы, седые спрятав пряди,
От жизни требуем: «Хочу…»
Я ухожу, не торопясь,
Целуя взглядом лес и горы,
Чьи души, чуждые укора,
Так беззаветно любят нас.

***
Бабье лето… Слово к слову –
Разговор ночной порой.
По осеннему покрову
Мы с тобой спешим домой.
Мы плащи снимаем тихо,
Зажигаем тусклый свет.
На душе – неразбериха,
И вокруг покоя нет.
Мы о прошлом – без утайки,
О себе – со стороны,
И под утро, как подарки,
Золотые видим сны.
И на нас, приникнув к дверце,
Всë глядит огонь в печи…
Бабье лето… Сердце к сердцу –
Счастья позднего лучи.

Зачем вы осени боитесь?

Зачем вы осени боитесь,
Такой открытой перед вами,
И на сочувствие скупитесь,
Когда она полна дождями,
Когда она в туманной дымке,
Под вашу музыку танцуя,
Роняет листья на тропинки,
Как золотые поцелуи?
Зачем бежите вы от счастья
Любви святой, любви последней,
Предпочитая жить во власти
Своей печали многолетней?
Избавьте сердце от осколков
Минувших встреч и расставаний –
И осень ваши недомолвки
Утопит в омуте признаний,
Положит руки вам на плечи
И скажет с нежностью: «Вернитесь…»
Когда вино с годами крепче,
Зачем вы осени боитесь?..

Под злыми руками войны

Снова с обидою брат нападает на брата.
Снова у грешного Каина руки в крови.
Снова от взрыва, как будто во всём виновато,
До глубины содрогается тело Земли…
Мы рождены улыбаться друзьям и дорогам,
Долго по жизни идти, и идти рождены.
Так почему же сгорают надежды до срока,
Гибнут надежды под злыми руками войны?
Сколько деяний слепой совершается волей –
Волей людей, потерявших и совесть, и стыд!
Сколько сердец безутешным охвачено горем!
Сколько имён под плитою «Никто не забыт…»!
И без того неизменно летящие годы
Нас разлучают навеки, жалей – не жалей.
Так почему, вопреки всем законам природы,
Матери, плача, должны хоронить сыновей?
Сотни семей о своём сокрушаются крове.
Сотни домов навсегда превращаются в прах.
Не сосчитать кораблей, что покоятся в море.
Не сосчитать обелисков, что тонут в цветах…
Мы рождены наслаждаться покоем рассвета,
Радовать мир добротою своей рождены.
Так почему же веками страдает планета,
Стонет планета под злыми руками войны?

Полотно времени

Не думай о времени, будто оно
Тебя принимать будет с радостью вечно.
Его благоденствие не бесконечно,
Тускнеет живое его полотно.
Теряют свою повседневную власть
Цветные узоры недавних событий,
И рвутся, казалось бы, крепкие нити,
И не различить: где привычка, где страсть.
Душа не толкает, а просто ворчит,
Забыв, что была беспокойной и хваткой.
И сладость любви нам не кажется сладкой,
И горечь разлуки уже не горчит.
Палитрою осени окружены,
Её быстротечности не замечаем.
И сами себя, и друг друга бросаем
В объятья скупой черно-белой зимы.
Не думай о времени, будто его
Роскошные ткани всегда будут ярки.
И лучшие чувства храни, как подарки,
Чтоб дольше не выцвело их волшебство.

Белые лебеди

Милый мой, где-то за дальними далями
Белые птицы кричат над озёрами,
Белые птицы с глазами печальными…
Скоро ли мы полетим туда, скоро ли?
Там над водою, лениво ласкающей,
Синее – синее небо качается.
Нам, будто птицам, туда прилетающим,
Всё возвращается, всё возмещается.
Милый мой, где-то в краю незавьюженном
Горы высокие, рощи тенистые.
Там не придётся скрываться от стужи нам
Или бояться охотничьих выстрелов.
Там на закате большое лучистое
Солнце до самого дна опускается,
А на воде, отливающей искрами,
Белые лебеди нас дожидаются.

Перевод стихов Галины Роговой с белорусского на русский:

***
Жизнь – вереница летящих мгновений:
Будни за буднями – вся промелькнула.
Нынче фиалкой любуюсь весенней –
Завтра уже медоносом июля.
Август. Зовёт опустевшая нива.
Колется поле, где сжаты колосья.
Мечется жёлтый листочек над жнивой.
Ты погляди, как торопится осень!
Ветром леса обнажить не успело
(Свечкой багряной осинка пылает!) –
Небо спускается заметью белой,
Снегом и поле, и лес застилает.
Только мело – а уж тают сугробы,
Ясные дни непогоду сменили.
Видно, несутся мгновения, чтобы
Осознавали мы их и ценили!

***
Зардевшейся рябиновою кистью
Уже стучит сентябрь в моё окно.
Я всё приемлю: образ этот чистый
И будущую слякоть заодно.
Давно минуло лето нашей жизни,
Закрыло за мечтаниями дверь.
И счастье, за которым так гнались мы,
Другою меркой мерится теперь.
Весенняя гроза, осенний ливень –
Так хочется их видеть и любить!
Нас время научило быть счастливей.
Но, жаль, его нельзя остановить.

Смысл жизни

На осенних полях, огородах,
Где одна лишь сухая стерня,
С неизвестных сторон год от года
Открывается жизнь для меня.
Открываются новые тайны –
Те, что не были раньше видны.
Вот росинка слезою блистает
На морщине пустой борозды.
Светло-серою дымкой печали
Затянуло просторы вдали…
Отцвело! Отошло. Прокричали
Об иных временах журавли.
Но поля не затишье заботит,
Не явление зимних примет,
А тоскуют они по работе,
На которую сил уже нет.

Я берегу в себе лето

Занепогодило. В лужах
Осень купает луну.
Грустно себя обнаружить
У листопада в плену,
Сдаться на милость ненастью,
С тучею вместе скорбя…
Только я разве напрасно
Лето вбирала в себя?
Разве под кронами леса
С тоненьких птичьих рулад,
С шумных берёзовых песен
Мало я нот собрала?
А на зелёной поляне
Утро, росой заиграв,
Разве несло с собой зря мне
Множество ягод и трав?
Солнцем на ниве согрета
И на опушках лесных,
Я сберегу в себе лето
До предстоящей весны.

Перевод стихов Нелли Гогичаевой с осетинского на русский:

Да будет впрок тебе…

Да будет впрок тебе мой бескорыстный
Душевный мир, полученный взаймы.
Добра и света солнечные искры
Дарить кому-то в радость нам самим!
Душа моя богатая открыта,
Её с обманом встреча не страшит.
Теплей с другими, ближе надо быть нам.
В беде и горе дружба – лучший щит.
Погасит время, знаю, наши жизни.
Мы без вины виновны будем в том.
Меня не будет рядом – вашей ближней.
Как возлюбить друг друга нам потом?

Спокойной ночи!

Спокойной ночи! И опять –
Заре навстречу, как ни трудно –
Плечо друг другу подставлять,
Лечить и радовать друг друга!
Кто нашу близость предаёт,
Виной нас связывая лишней,
Тем птица в роще не поёт,
Души им собственной не слышно.
Так избегать давайте лжи,
Беречь друг друга от увечий,
Хранить доверчивость души
Своей единственной и вечной.

Анна ПЕРЕВОЗОВА